Тициан (Италия, Пьеве-ди-Кадоре около 1485/90 – 1576 Венеция) – Портрет мужчины Музей Метрополитен: часть 4

Маленькая поэма о Тициане

Себастьян – что корень – замкнут болью,
Белой болью замкнут Себастьян.
Смертью он прощается с юдолью,
Раз такою силой осиян.

... на автопортрете Тициана
Видим в старости, и глубоки глаза:
Вовсе не устал, и в смерть столь рано.
Отрицать власть оную нельзя.

Что ему власть смерти, коль полотна
Цветовою магией полны.
А денарий кесаря угодно
Нам поднять, носителям вины.

Вот кричит распятье Тициана -
Темнота, сгущённая вокруг
Снижена сиянием, но рвано
Линии лучей идут, мой друг.

Вот несение креста, и тайна
За Христовым ликом, высота.
Колорит тяжёлый не случайно
Избран, ибо мистика креста

Сложно постижима, коль земная
Ближе нам любовь – не та, что есть
Над простором – вечно золотая -
В оной растворяется и весть.

Сколько флейту времени ни слушай,
Живописи радостны плоды,
И нужны – они питают души,
Дарят постиженье высоты.

Техника потом уже развитьем
Черезмерным зазвучит, прогресс.
Золотые не порвутся нити:
Связывают с темою небес.

Колорит и светотень, как прежде
Подчеркнут реальности черты.
Отдавайте, люди, дань надежде,
И не верьте гласу пустоты.

Вакуум в душе куда страшнее
Вакуума шаровых пространств.
Но, какие б ни цвели идеи,
Есть у человека шанс.

Шанс понять движенье вверх, и влиться
В оное, пускай растёт душа -
Если к небесам она стремится,
Значит изначально хороша.

Тициан – он росту помогает,
Ибо живописные поля
Световою силой представляет.
Есть полёт. И вот – внизу земля.